(casa, mediados de octubre, 2025) Hace un par de días me desperté enfurruñada conmigo misma. Hago el desayuno, abro la puerta del jardín y entra una brisa fría que huele a campo húmedo y a felicidad, pero no parezco darme cuenta de nada ni nada me consuela. Refunfuño al terminar una reunión de un proyecto que me encanta y refunfuño mientras estoy poniendo una lavadora. Empiezo a cambiar de sitio las pequeñas pilas de libros pendientes que voy creando casi sin darme cuenta po

(casa, principios de febrero 2025) He descubierto el invierno sobre el cerro del quejigar. Iban mis pasos subiendo y subiendo, cruzando...

(Rocas de casa, septiembre 2024) Huele a frío por primera vez en meses. Se amplía la visión de atardeceres desde las ventanas del salón,...

(la laguna, julio 2024) · anidar bajo los ciruelos · cerrar los ojos en medio de la chopera · acercarse con sigilo a la fuente y ver...

(Jardín de casa, junio 2024)    El quejigo (Quercus faginea)  tiene un verde nuevo. Es un color común apareciendo de repente de una...

(Tren de camino a Madrid, abril 2024)   Vamos el tren y yo siguiendo al río. Cae, gira, respira, el río. El tren lo imita, sin respirar...

(Casa, junio 2023) Mis botas se van acostumbrando a escalar peñas. Hoy solo pasean con cuidado por el camino de tierra. Empiezan a...